¿Dónde? afuera es adentro y muy adentro

Buenas gente como andan? Bueno acá vamos de vuelta después de un largo periodo de ausencia, les dejo uno viejito con continuación, un abrazo para todos... El pupilaje es fantasmagórico. Recuerdo aquel colegio con sus pasillos y corredores interminables, las habitaciones (las primeras en que estuvimos) gigantes, con 20 o 25 camas separadas apenas por 2 metros de distancia. El desayuno primero, casi siempre mate cocido solo, con leche y alguna que otra vez té acompañado siempre con un par de rodajas de pan, al igual que la merienda. Después de lavar los utensilios, hacer la cama, según el día barrer y después a clases. El mediodía llegaba lentamente y con la despedida ceremonial a la maestra y a la bandera en la formación. Y afuera no tan lejos del colegio la dictadura hacía sentir el peso de sus botas, con un par de bajas sin lamento pero arremetiendo sus despiadadas garras en cuanto lugar encontraba sospechosos; un par de tiros, algunos secuestros, la picana, el submarino, los entierros clandestinos, los vuelos de la muerte configuraban día a día lo normal por aquellos enfermos. Almorzar solía ser gratificante, aunque el arroz con leche que nos daban de postre casi siempre nunca más lo pude probar. Eso sí, después de lavar los platos había un recreo como de media hora o quizás un poco más, y nos íbamos de recorrida hasta la cancha de pelota-paleta (frontón), y de ahí seguíamos hasta el alambrado donde siempre se formaba una especie de pantano que para mí (y supongo que a los demás también le daba la misma sensación) era tétrico pero la aventura de chico se disfruta sin importar el miedo. A esta hora algunos ya llevaban 2 o 3 días sin probar bocado, las torturas los debilitaban a tal punto que el hambre desaparecía, el estomago se les cerraba y solo el desmayo apaciguaba y alejaba las ganas de comer. Que corno querían saber, porque, para que tanta cizaña, con qué sentido una guerra entre hermanos, tantos días pasaron y no se dieron cuenta que sus cabezas iban a contramano. Continuará A veces había siesta de 1 hora, seguida la merienda y en el tiempo que quedaba hasta la cena, una tortura más: repasar lo estudiado en el día o catequesis con el cura borracho empedernido (botellita que le decían los más grandes) o con el cura loco pirata que a veces trastabillaba con su propia sotana, o ejercicios colimberos en el parque (como ser salto rana alrededor de una fila de 10 arboles) con el celador de turno o desfilar como futuros soldaditos y si había mal comportamiento o agarraban a alguien charlando primero lo cagaban a palos y después nos hacían saltar el doble y había que sumarle las amenazas que si les contábamos a nuestros padres seria el doble o que no habría siesta, ni partido de fútbol, va mierda, pura mierda. Los calabozos diminutos, el baño relejos, los gritos permanentes que se perdían en un sinfín de espejos y nunca llegaban a destino. La palabra muerte superando a libertad y el pis y la mierda cubriendo día a día los espacios que los cuerpos no ocupaban; las pilchas eran harapos (si tenias la posibilidad de tenerla puesta) y el cuerpo comenzaba a vacilar con el paso de los días, de los meses, hasta que caía en un sopor lento, insondable y afuera las masas se hacían cada vez más pequeñas, cuanta más sangre corría, mas se luchaba, mas se batallaba en busca de una verdad, de un cambio más parejo, pero también se perdía, también el pánico empezaba a meter a la gente en sus casas, también se desaparecía y nunca más se sabía ¿qué? ¿Dónde? Aunque sea y de ultima el cadáver, pero ¿DONDE? Con el tiempo supe que era un colegio (solo varones) para hijos y descendientes de irlandeses y para chicos con problemas de conducta, claro que en esa época ningún directivo se hacía cargo de comentar a los padres la posta. Creí que había pasado lo peor cuando una noche de mayo o junio, no recuerdo bien, nos sacaron en calzoncillos y con una manta al patio a dar vueltas alrededor del celador, todo porque alguien había dicho una palabra de mas, ¡AH! Que frío y que tortura hijos de puta. Mas o menos para esa misma fecha, en un atardecer repasando lo que habíamos visto en clase, un pibe se jactó de no entender lo que estaba copiado en el pizarrón y se quejó feo, cuando el celador lo atrapo, de una oreja lo hizo pasar al aula de al lado que se comunicaba con esta a través de una puerta con tanta mala suerte que le arrancó un pedazo de oreja o por lo menos le hizo un tajo bastante considerable por la sangre que chorreaba, después si llegaba a volar una mosca para nosotros era señal de catástrofe. Sigue

y que se yo?

Huevos inflamados,
huevos inflamados de no hacer nada,
de mirar el ordenador
o la computadora, como mas te guste.

Y que carajo tengo que hacer,
el dia feo, el frio.
Todas estas cosas de la edad, por que al final si, son de la edad. Cuando yo escuchaba esta frase de "son cosas de la edad" pensaba en gente mayor, pero no, las cosas de la edad empiezan a los 40, que putada no?

Y si, la poesia se fue a la mierda,
no tuvo el final deseado,
"mira que linda le salio",
me importa una caca, total son cosas de la edad.

Y yo acá

Primero debí casarme, para tener un hijo y después divorciarme
o era que tuve un hijo para así avergonzar a toda la familia (como aún hoy día sigue minimamente la costumbre) y después casarme para finalmente divorciarme o me divorcié sin haberme casado, tuve 3 hijos de distintas madres cada uno y me quede solo como un colgado mirando el techo haber si encontraba la licencia matrimonial para presentarla en anses así me pagan unos míseros pesos y puedo irme a la cordillera a juntar hongos para vender algunos y otros para comer alucinógenos y pensar después en que debo casarme con aquella chica que necesita la ciudadanía italiana para irse a Europa y yo sin divorcio, sin hijos pero con unos pesos que la susodicha me dio por haberle dado la posibilidad de que sea ciudadana italiana y así no estar boyando por Europa sin papeles, que joder… y yo acá pensando si debería casarme o divorciarme de una puta vez de este sistema tan impúdico y corrupto como pocos, de que decí que los hijos traen la felicidad sino, no me hubiera ni casado ni divorciado y tendría una familia únicamente de amigos que visito de ves en cuando, la única contra es que tengo amigos desparramados por todos lados y las veces no me alcanza con la plata del anses, ni con darle la ciudadanía a alguien para ir a naufragar en un bote, en una percha sin diamantes ni tatuajes falsos y deambular por la plaza buscando una moneda caída del fin de semana de la pareja que se caso y no se realmente si tendrán hijos o se divorciaran algún día, parecían felices…
Y yo acá esperando el próximo casamiento, haber si junto un poco de arroz pal guiso, que hace un tornillo de recagarse en las patas y ni con la plata del anses por haberme casado y al mes tener un hijo me va a alcanzar pa comprarle una mantita al niño así no se me congela del frío y los precios se fueron al mismísimo carajo y ya empecé a dejar de fumar porque prefiero respirar mejor y para gastarlo en otra cosa que todavía no se que, y después voy a dejar de tomar alcohol (vino, cerveza, etc.) porque ni me voy a poder casar para así el anses me da la platita y le compro al niño recién nacido la mantita y fue la cabeza me explota con toda esa manga de hijos de puta sueltos que joder, y ya empecé a dejar de comer, una sola comida al día es mejor ya me siento flotar de tan liviano y que guiso ni guiso, me como la suela de los zapatos como los judíos, lastima que ahora vienen un poco desmejoradas.
Y yo acá en la esquina silbando a la mujer que pasa y con la cual me voy a casar y tendré muchos hijos y me divorciaré porque es la costumbre y después… nada, solo un leve recuerdo de una época pasada y con costumbres un tanto extrañas.

un cacho de puesia

evocasion en mi cuarto que se infria.l.
aquel sol, esa sequia, nuestross dos cuerpos que se vuelven uno
y cristalizado el sudor de enerto en buenos aires ,encimados,
en una estrella en lo negro del tiempo

Que joda che

conoce ud de fenomenos?

Bueno aca le voy a contar sobre una nueva problematica social llamada la procrastinacion. Si asi es con este nombre de mierda (yo ya lo aprendi a pronunciar (de otra manera no me sentiria con derecho para escribir al respecto)) La procrastinacion es un fenomeno que afecta al humano en general sin discriminar razas, ni edades...como es que funciona?

uno encuentra infinidad de huevadas para hacer en lugar de aquella cosa que DEBE hacer, debe sin un sentido de la obligacion, en la mayor parte de los casos la persona en cuetion deja de hacer aquello que se propuso en algun momento, por aquello que se sintio tan motivado una vez... en su lugar busca, por ejemplo en google (herramienta por excelencia del procrastinador) la forma de apareamiento de las agua vivas, donde se encuentra en concreto el peloponeso o fotos de veronica lake.

Asi es que el procastinador no concreta, no termina lo que empezo, no logra alcanzar sus objetivos, por que se queda boludeando a mitad de camino con lo que en ese momento unico le resulto mas interesante...digo yo no sera el procrastinador un ser hedonista que vive el placer del momento haciendo caso omiso de los mandatos sociales? sera acaso que logra vivir el momento a diferencia de el resto de la humanidad...?

que tendrian que estar haciendo en este momento, por que yo tendria que llevar la ropa al laverap, ya no tengo calzones limpios

Chorreando un verso

Me faltó el amor como antaño
las vidas ya se fueron
quedaron ajenas del anverso
como decir puedo, pero…
¿quiero?
Quererte me es ajeno
distancias varias
momentos en exceso
la piel, la miel que vuelve
chorreando un verso
perverso, tieso
accesorios siempre dispuestos.

Me faltó el amor como tantas veces
crucé esta ruta
acero-piedra-cemento
elegí a soledad
por el momento
me lleva austero, sin condenas
arrabalera
mística
las veces melancólica.
Voy por cierto midiendo
cada paso, sin pasos las huellas
borrosas ya exasperan
carcomen y comen
lo que es y ya no
lo que estaba y desapareció
aquello que amamos y perdura
en el reverso
de esta página filosa, misteriosa
tan irresolutamente desértica.

Me falto el amor
aunque solo el amor pueda sostener
me falta el amor
aunque todo lo que necesites sea amor
¿me faltará amor cuando ya seamos tan etéreos
y las palabras
sobren en la mesa?

Extraño tu boca justo ahí

La extraño como

si estuviera acá

pero justo ahí

donde solía encontrarla

crispando mis sentidos.

Tan así dispersa, distraída

estimulando

como un suave deslizarse

por la arteria principal.

Que más pedir, que más desear

si todos veían y nadie quería observar

como no sangrar

ante esta distancia congelante?

La extraño

desde que dejamos

un tiento al pasar, tan escurridiza,

sin profilaxis,

única, visceral

Tu boca justo ahí, acá, allá

en cualquier lugar la recuerdo

y me voy sin buscarla

me voy, tu boca

ahh!!!

Isate

Dicen las lenguas (malas o buenas) que una noche justo para el día de su cumpleaños al Isaac sus amigos le hicieron un festejo en la propia casa. Le compraron alcohol a morir, sí, mucho, demasiado, como pa quedar tirado en un zanjón y cuando el alcohol se hubo terminado, al susodicho ya casi dormido, estupefacto, lo golpearon sus propios amigos, sí, lo mearon, lo engarrotaron, lo amordazaron, lo empelotaron, sí, lo deshidrataron, lo esquilaron, y después lo quemaron vivo, en el jardín de su propia casa, en el fondo donde la rosa afloraba, lo enterraron, jadeando, en su último aliento, ya sin fuerzas pa gritar, allí mismo quedó por decenios jubilado de por vida, mirando desde abajo las flores, los cardos y sus amigos esa noche festejaron, brindaron con la última cajita de blanco descartable.

Y así dicen las malas lenguas, “con los amigos no se juega ni jadeando”.

PERO QUE MACHO CHE

Resulta que hoy se hizo, de hecho se esta haciendo, una fiesta en la calle Grau y Torras de la Barceloneta, mi barrio preferido de Barcelona, y cuando voy por ahí me encuentro en la calle dos preservativos usados, como si alguien los hubiera tirado por la ventana, y ahí pense que seria bueno, para el macho en general, que los forros tuvieran la opcion de tener en letras fluorescentes y entendibles, el nombre, y por que no la direccion, del macho en cuestion, para tocar el timbre de su casa y felicitarlo por la proeza, o, quizas si no figurara la direccion, para mirar el nombre en el forro en el piso y gritar a grito pelado: “ Grande Andres, anoche te pasaste” o cualquier cosa que a uno le venga en gana. Nada mas.

Junto al crepitar de mis dientes.
aliento lento, cansino, candente,
fluorescente cual lampara.
El estaño, rio, extraño.
Valsesito criollo, ¿como que?
Varias interpretaciones para una misma pregunta
¿Que?
Lo que escuchaste che
Ah, bueno, ahora


Santiago, anda a saber cuando, entre 1993 y 1994





Al carajo las hojas,
de ahora en mas
árboles, si, voy a escribir
los árboles.
Los árboles hablan
hablan y dicen
que el que hablo soy
yo.
No hay otro trago quemado,
donde dejaran el delantal,
los sueños de pibe,
la realidad vana,
y la poesia incoherente,
la suerte esquiva,
la vida incredula
y el pedo del angel
que nos saca de la
incredulidad.
Y ahora, me voy a nacer.



Santiago, de la misma epoca

Cosas que guardo ll

Eran cuatro, miraban absortos hacia la via del tren que brillaba misteriosamente...
"Juan, mira que loco, parecen onis"
"Ovnis animal" le contesto Juan a Marcelo mientras vigilaba con un ojo el extraño resplandor en las vias.
Despues fue una confusion de colores, olores vibraciones. Pensaron en extraterrestres, experimentos secretos del gobierno, idem pero del enemigo, etc,.
En medio de la confusion, Ordoñez, atino a levantarse para llamar a los diarios, lo vieron llegar al telefono agitandose como si bailara. De pronto dio una vuetita de payaso en el aire y cayo empapado en sangre con la cara y la garganta reventadas y salpicando fuertemente sangre.
Beto Sagirati, el inefable vampiro porteño, tomaba cafe en el boliche de San Juan y Pichincha, cuando el Nene Fermoreatti dijo "hace un lorca de cagarse, yo abro esa ventana" y la abrio, el olor de la sangre se hizo casi insoportable, porque el muerto del parrafo anterior residia en el departamento que enfrentaba la ventana del boliche "La Comparata" que de eso hablamos. Enseguida le empezaron a molestar los caninos y sintio como una opresion en el vientre y una enorme sed( de sangre of course).
Mientras Adela Meleratti buscaba como satisfacer sus deseos sexuales mirando soñadoramente un pepino larguisimo y, encima de el, en la pared, colgado, un bate de beisball de los New Yorkers; le temblaba el labio superior mientras se acariciaba la entrepierna con el digito indice derecho, asomaba la punta de la lengua y dilataba las aletas de la nariz. Una sombra paso entonces pòr su ventana, y, enloquecida, corrio a abrir, deseaba lo que fuera, hombre, mujer, niño, animal, lo que fuera. El colmillo entro caliente en medio de una salvaje succion, sentia la sangre fluir, y experimentaba multiples orgasmos.
La encontraron blanca y seca, sin una gota de sangre y con una incoherente sonrisa en su cara marmorea de muerta.
"¿Por que el vampiro en lugar de dirigirse a la garganta de Ordoñez, ya abierta y sangrante, se dirigio a esta otra?"
"Pues, por que Ordoñez era hombre, tenia mal aliento, no era demasiado limpio, etc,."
Entonces, de repente, el extraterrestre que habia producido el brillo de las vias, se cagaba de risa, hasta que tosio y apreto el boton rojo que ordenaba la destruccion del tercer planeta desde la estrella llamada sol por los terricolas, despues encendio un videojuego y se comio un capitan del espacio, deliciosos alfajores de dulce de leche y fruta a su alcance en el kiosco de su cuadra, y no olvide reclamar el album de figuritas "los campeones del cuadrilatero escarlata". Y los dejamos con su interprete preferido. Y sale Hugo del Carril o Azucena Maisani, pero como ese marciano hijo de puta habia liquidado el planeta, no habia seres vivos para ver el programa, una nueva frustacion del tigre Pereda, un jefe de redaccion que se las trae. "De 17 a 19, radio coleto, la radio de su casa, y ya nos vamos a un nuevo boletin"


Raúl Maggi, Delta del Parana 2007

Cosas que guardo

Rincon donde convergen todas las angustias
Pared de sueños, charco de aire...
Lugar donde decimos todos los idiomas,
como sur del universo, Buenos Aires.
Tú nombre evoca un fondo de patios y de calles,
Esquinas de hombres silenciosos,
Amaneceres en el puerto, la poca luz, los bares...
Una muchacha que se pintaba mucho,
La niñez de trenza en la vereda,
la risa y el llanto. Los pocos árboles,
el amor de los dos es Buenos Aires.


Raúl Maggi 14/09/67

procharcas anticuo

la familia anticuo habia reinado en gerlandia durante los ultimos 763 años, desde niño, procharcas el delfin, fue adquiriendo el gusto familiar por la eternidad. por ejemplo, admiraba frecuentemente el laberinto de piedra, ya bastante deteriorado, erigido por su tatarabuelo camilio anticuo, o los tres obeliscos de piedras, uno blanco el otro verde y un tercero azul de su abuelo lucio. su padre habia diseñado un bosque de piedras labradas que iba a perpetuar su nombre esutaquio para siempre. pero procharcas pertenecia a una generacion mas audaz: el movimiento era el desafio.
cuando le toco gobernar, trajo sabios de todo el mundo, gasto enormes fortunas sumiento al pueblo de gerlandia en la miseria que duro varias generaciones.
su proyecto era ambicioso: la construccion de la maquina del movimiento perpetuo. ya viejo, admiraba el tamaño del engendro, que utilizaba la energia del rio y del viento aprovechando hasta la mas leve brisa o movimiento del rio gracias a enormes ruedas montadas sobre rodamiento de cristal. desafortunadamente se inauguro diez dias despues de la muerte de procharcas que dejo la multiple superficie de nuestro querido planeta desesperado por no poder ver funcionar su prodigio cuya relizacion se llevo todos los momentos de su larga vida.
pasados 200 años de la muerte del patriarca, el laberinto de camilo se desmoronaba apresuradamente, la maquina de procharcas seguia su movimiento indiferente, 300 años despues los obeliscos de lucio solo eran un recuerdo de los mas viejos el bosque de piedra de esutaquio duro solo unos 50 años mas, mientras la maquina de procharcas, enorgullecia su memoria con su perpetuo movimiento. pasaron cien años y doscientos mas y una pequeña ruedita de diamente en el corazon de la monstruosa maquina comenzo a descentrarse el rio y el viento siguiron empujando y soplando sobre las aspas de piedra, pero ya se oia hasta lejanos parajes, un rechinar molesto y permanente, 237 años despues dejo de rodar la rueda del agua y al poco tiempo las aspas que moviera el viento tanto tiempo cayeron con un estruendo que espanto a todas las bestias de los bosques de gerlandia. despues de una sequia interminable, gerlandia se dividio en pequeñas republicas, decadentes y alrrededor de los escombros de la maquina perpetua, se establecio un pueblo de pastores que los uso para guarecer a sus animales, ya nadie recordaba o siquiera conocia el nombre de procharcas y tampoco el de la familia anticuo, gloriosas majestades del tambien olvidado pueblo de gerlandia

Se me cayo un vecino en el baño mientras yo estaba cagando.

Estaba yo entregado totalmente al hecho en cuestion mencionado en el titulo del presente relato, cuando, como si por arte de magia se tratara, se me cayo el vecino de arriba por un agujero que se hizo en su baño. El tipo vestia un traje negro con corbata haciendo juego, salvo por el elfante, dibujado con tal precision en el, que pense que se trataba de una fotografia. La cuestion es que el tipo lo primero que hizo fue mirarse en el espejo de mi baño, arreglarse la corbata y sacarse los restos de escombros que habia sobre el traje.
- Hoy puede ser que escuchen lo que tengo que decirles, es lo unico que me hace pensar que tiene sentido haberme vestido asi, yo que soy un vanguardista. Cuando cuente mis teorias acertadas sobre las criticas erroneas hechas a Proust, ve esa carpeta que se ve por el agujero- me dijo señalando hacia el hueco en el techo, yo mire con desgana- y no solo eso contienen, tengo pruebas fehacientes de que todo lo que dice el nuevo testamento es una falacia, un invento de un niño canadiense, a mas de uno se le van a caer los dientes. Por que yo no tengo la cabeza en el culo, como me dijeron en la ultima interpelacion, bien puestos los tengo, eso mismo, el otro dia fuimos al via crucis con mi mujer y le dije a mas de uno lo que no queria escuchar, y bien que escucharon, ja. Escuche en una radio una disertacion entre un cura y un musulman de estos que tanto pululan tanto ahora por todos lados, por que son un invento yanqui, sin lugar a dudas, sino de donde salen tantos, como esos otros de la iglesia de jesucristo de los santos que vinieron con Clinton, que por otro lado a mi me gustan las minas como esa Lewinsky que esta para partirla como un queso, que a mi me gusta el pecorino, es que tengo familia en Italia, aunque no le hago asco a ningun queso...-

Me limpie el culo, puse el periodico bajo mi brazo, le dije al vecino que no me interesaba una mierda lo que me estaba contando y lo invite amablemente a retirarse. No se puede cagar en paz ni en la casa de uno.

Breve resumen de estos ultimos dias

Visita Cacal

Apuro una calada de la pipa antes de escribir. Espero que eso no deteriore mi memoria, ya por cierto bastante deteriorada. El portatil me juega pasadas extrañas y me impide empezar el relato cuando yo quiero, que cagada.
Me quede solo en casa. Cine por un tubo, porro por un tubo y un tubo de tinto siempre a mano. Escuchar el kilombo del pasaje no es nada divertido, pero es mejor ahora. El lunes a las 11 de mañana, despues de haber salido de gira el domingo, y cuando hablo de gira no hablo de musica, abajo de mi casa, en la puerta trasera de la iglesia de sta maria, que no se si le hicieron la autopsia para ver si era virgen, un grupo de jovenes imbeciles del JMJ, que quiere decir jornadas mundiales de la juventud, les falto poner una C para aclarar que era de la juventud catolica, empezaron a cantar cantitos alusivos a la grandeza de nuestro señor, a gritar una palabra por letras y despues decirla entera, y a joderme a mi el sueño. Cuando al fin me levante y mire hacia la puerta de la iglesia, asisti estupefacto al recibimiento, cual de estrella de rock se tratara, del parroco del lugar, imaginate mi alegria. Ver a estos muchachos andar por el puerto de Barcelona con sus botellas de bebidas sin alcohol, y con su alegria por cosas que no comprendo, llamame ignorante, bestia, o como quieras, me mantuvo descompuesto un par de dias. De que carajo se rien los corderitos cuando los van a carnear, cuando van a ser un elemento util para prolongar el estado de las cosas, para profundizar las diferencias. Quien carajo se creen estos tipos, y no solo los de la religion catolica, para decir que son los que nos transmiten el mensaje de Dios, si es que existe uno?. Como se comunican con Dios para transmitirnos el mensaje, usan internet?
Hay que tener fe hermano, te dicen, y yo tengo fe, pero no quiero tener fe en cosas que no veo, gracias.
Millones de euros, una paliza, justificada por algunos medios y por un monton de politicos, a los que decidieron mostrar su indignacion ante tal atropello contra la logica, como podes gastar tanto dinero, cuando el pueblo no tiene trabajo, para traer al principal mensajero de Dios de la iglesia catolica.
Verguenza. Verguenza. Verguenza. Deberia darles.





El peligro real de fumar marihuana

El dia siguiente a la partida de la Maga, y no como la de Cortazar, se llama Magali, para que no pregunten boludeces, me fume un porro de maria, uno que era mezcla de dos flores distintas, el tema es que me puse a hacerme unas croquetas, calente el aceite, puse las croquetas a freir, y me quede parado frente a la sarten con la espumadera en la mano, ahi mi cerebro, muy atento a recordar cosas en estos momentos, me trajo a memoria alguna oportunidad de esas en las compartiamos con mi padre alguna aventura, lamentablemente paso una semana de esta historia y no puedo recordar a ciencia cierta lo que recorde, pero lo que si recuerdo es que en un momento de mi ensoñacion exploto una croqueta, expulsando una cantidad cuantiosa de aceite, nada mas y nada menos que hacia mi ser, manchando la camiseta y marcandome una interesante herida en el brazo donde sostenia la espumadera, todavia tengo cascaritas y marcas. Asi que, cuidado con la marihuana.

Recuerdos de un viaje ajeno

Sábado

La agónica tristeza de la soledad parece ahora dibujarse de antemano. Tu vos llego tan clara y firme después de no escucharla por semanas, como si supieras y me esperaras hace tiempo. Las condiciones del clima y la falta de vento (dinero) hicieron imposible mi partida antes de tiempo. Tal ves pensando en encontrarte pospuse el viaje, mitigando mi dolor entre alguna que otra amante ocasional, circunstancial, desviando así mi intrínseco laberinto de sentimientos.

Los días se fueron acortando, los recuerdos esfumándose progresivamente como la niebla que ayer cubría en parte la ciudad.

Jueves

Antes o después del crepúsculo, las sensaciones se fueron compaginando, fueron dando forma a la eventual disputa entre lo que fue y no es, entre eso que definitivamente no se puede describir con palabras.

Mas allá se creo un flujo entre las palabras que se dijeron en el presente y que tarde llegaron a sus oídos, catapultando este día entre un antes y un después “Lo que vendrá”.

Que vendrá? Me preguntaba en aquellos días tan a mil, casi inalcanzables hoy, tan dispersos y perdidos como el otoño que da paso a un nuevo invierno cada ves mas gélido. ¿Será el calentamiento global que no disipa tan fácilmente las constantes incógnitas que me dispara ese viaje?

Lunes o anda a saber...

Si, lo se sobre manera, aquella visita había tenido el infortunio de la verdad.

Antes de emprender aquel viaje tome la decisión de sacarme esas falsas expectativas que me había formado en torno a ella. Lo se también, nada es definitivo, un no como respuesta tiene un si intrínsecamente ligado, una necesidad de echo, de estar tan contagiado, tan deliberado al azar, a sentir tan libremente en cualquier esquina la presencia de ese amor inalcanzable.

Lunes again

Una puñalada certera en el corazón puede ser menos mortal que el aguijón que se clava con el desamor, o desaparece el amor sin dejar rastros.

El tango es una música por excelencia que da cuenta del desamor; “a mi me gusta el tango” me dijo una ves Rachel, ella era tan suave, su piel aterciopelada, sus manos firmes con un anillo en cada una de ellas que no se sacaba ni para hacer el amor; y una vos tan dulce, profunda, que sonaba como la vos de una locutora radial.

Cansado

Abajo de casa canta una mina, que tiene rasgos orientales pero canta en ingles, de momento. El niño se acaba de dormir en mis brazos con dificultad, el brazo izquierdo quedo resentido. Un bichito de esos que se juntan en los alimentos en mal estados insite en pasar por la pantalla hasta que lo mato con mi dedo. Pausa calada, mientras fumo en el balcon veo a la mina que canta vender un cd, nuestras pausas estuvieron sincronizadas. Cuando la vi por primera vez pense que seria lindo sacar el contrabajo al balcon y acompañarla desde aca arriba, pero estoy muy perezoso y para sacar el muerto al balcon tendria que despertar al niño, ya que duerme entre el contrabajo y la puerta, y eso no esta en mis planes. Los dias pasan y no me gano la loteria, no me contrata nadie conocido y sigo tirando como hace tiempo. anoche toque el le kasbah con los muchachos y otra vez nos quedamos hasta tarde. Dormir, como me gusta dormir, pero ahora seria dificil con la mina que canta abajo de mi casa. Usa una amplificacion pequeña, pero solo de aspecto. Empiezan a aparecer otros motivos por los que no sacaria el instrumento al balcon, el tema del sueño es uno, otro es que empieza a cantar como si le estuvieran pisando el pie, no es que en realidad yo haya escuchado a alguien cantar mientras le pisaban el pie, pero me imagino que si te pisan el pie seguro que cantas asi. Le saque una foto con la reflex que nos regalo Angelito, un arreglador de bicis callejero y la verdad es que se abre el diafragma demasiado y me salen moviditas. Llega la Maga y me pregunta por la oriental usando esta forma que nos caracteriza tanto a los argentinos, a pesar de ser francesa, de usar una sola denominacion para los ojos rasgado, o para las nacionalidades, ¨otra vez esta la china?¨. Los dejo, voy a comer unos tomates.

Chorreando un verso

Chorreando un verso

Me faltó el amor como antaño
las vidas ya se fueron
quedaron ajenas del anverso
como decir puedo, pero…
¿quiero?
Quererte me es ajeno
distancias varias
momentos en exceso
la piel, la miel que vuelve
chorreando un verso
perverso, tieso
accesorios siempre dispuestos.

Me faltó el amor como tantas veces
crucé esta ruta
acero-piedra-cemento
elegí a soledad
por el momento
me lleva austero, sin condenas
arrabalera
mística
las veces melancólica.
Voy por cierto midiendo
cada paso, sin pasos las huellas
borrosas ya exasperan
carcomen y comen
lo que es y ya no
lo que estaba y desapareció
aquello que amamos y perdura
en el reverso
de esta pagina filosa, misteriosa
tan irresolutamente desértica

Me falto el amor
aunque solo el amor pueda sostener
me falta el amor
aunque todo lo que necesites sea amor
¿me faltara amor cuando ya seamos tan etéreos
y las palabras
sobren en la mesa?

Como me cuesta

Como me cuesta

Como me cuesta escribir hoy de la vida, de una sonrisa, de una tita, de una rhodesia, de doña Tita y los ñoquis de papas que se mandaba todos los 29 de meses impares en años pares, y al contrario con los meses pares de años impares, que maña que tenia, que la pacha la conserve. Como me cuesta escribir de las serpientes en el chino y del corriente: año, día, agua, luz, chau fun, chau myn, chau salsipuedes, de los fideos con tuco que voy a preparar esta noche me cuesta hablarles, de la desdicha de un amor que se hace esperar y desespera, y se mezcla con la comida y es un revuelto gramajo, una orgía gástrica que descerebra y debe ser por eso que ni ganas de escribir.

Soy de pensar que son momentos nomas, pero de que??? de aletargamiento, de sed sentimental, de apunamiento, de conejos cavando en pleno invierno, de cenizas precipitándose lento, es tiempo ya de volver a escribir, solo eso.

¿Recuerdos?¿Nada mas?

Con un titulo mas adecuado para una poesia, cuento o lo que sea, de mi hermano, comienzo este relato con tintes amarillistas, por momentos.
¿Que fue de la tuquera aquella, en la que una mano levantaba su dedo medio en señal de desprecio a anda saber que, que mi padre dejo caer alegremente desde la ventana del 4to. piso del hotel Waikiky, en el mismo centro de la ciudad de Cipolletti, frente a la plaza, para ser mas exactos? ¿Quedaran restos de aquellas neuronas que cayeron junto a la tuquera como para recordar acaso detalles de aquella jornada?
A mi alguna me queda, recuerdo a dos muchachos tirados en el suelo de la habitacion agarrandose la panza de la risa, a un hombre mas grande que los muchachos riendo de la misma manera en la cama, y al recepcionista del hotel llamando por telefono para remitir la queja de un cliente alojado en una habitacion conjunta.
Mientras esto se cocinaba de esta manera, Eduvina, la empleada domestica, habia hecho un hueco en su dia de descanso para cocinar tortas fritas para la llegada del padre de los muchachos, que habia telefoneado desde el hotel Waikiky para pedirle a los mismos que lo fueran a buscar.
Bajar del hotel despues del llamado del recepcionista no fue dificil, pasar por recepcion, a mi, deduzco, no lo recuerdo claramente, me debe haber causado una terrible verguenza, todavia no conocia las maravillas que puede hacer el alcohol con la verguenza de la gente, lo dificil fue el camino que decidimos emprender a pie, aproximadamente 20 cuadras.
Mi hermano se veia totalmente ridiculo con su pelada de campo de concentracion, producto de tener que pasar un año aprendiendo lo mas importante que un hombre debe aprender, usar un arma y robarle cosas a los compañeros del batallon. Como decia, lo primero que debiamos hacer al salir del hotel para llegar a nuestra casa, y por ende a las tortas fritas, era doblar a la izquierda, y alejarnos de la plaza, lo que hicimos fue cruzar casi en diagonal la plaza y sentarnos en un bar que estaba abajo del cine, que despues se convirtio en iglesia emanquelista, Martin y yo, a mirar a nuestro padre bajarse un wiskhy con hielo, mi padre a lo ultimo descripto. A continuacion del wiskhy continuo el dificil trabajo de llegar a casa a comer tortas fritas, dificultado, por cierto, por la aparicion de bares a los que mi padre no podia dejar de entrar, a probar, por supuesto, el wiskhy con hielo que servian alli. Creo que jamas habia pensado en la cantidad de bares que hay en la avenida Esmeralda, pero al llegar a casa, Eduvina estaba llendose, se despidio de nosotros con una gran sonrisa, subimos y las tortas fritas no estaban recien hechas, igual dimos cuenta de ellas ante la cara enojada, un poco, siempre que venia el viejo se ablandaba, de la vieja, la cara enojada de la abuela Lola, y el alegre pedo del viejo.